As minhas mãos desentrelaçaram-se das tuas, trémulas e pálidas.

Sem sentido, sem nexo, sem fé nessa tua crença descontrolada que erguer barreiras é uma defesa.

Dizem por ai que tenho tantas cores como o perfil do diabo, sussurra-se aos teus ouvidos enquanto te tapam os olhos com uma outra mão, em concha, vestindo afabilidade.

Mas tu sabes, eu sou daltónico. Eu não vejo as cores... Eu sinto-as. E do mesmo modo, eu não vejo as pessoas, eu pressinto-as.

Nunca te disse, mas eu pressinto-te a chegar.

A minha pele eriça-se e a nuca crispa-se em antecipação. O pulso carrega fundo em passo acelerado forçando a respiração intermitente e pouco profunda. Não há oxigénio que me valha.

É dificil manter acesa uma vela, a fé, no meio de uma tempestade de areia. Mesmo pedindo que pares quieta, rodopias, ouves o vento e as vozes que te querem roubar para longe.

Se eu tivesse magia isso não acontecia. Se eu fosse senhor das artes, isso não me afligia.

Mas embora não vejas, ainda há recantos que não te são permitido aceder... e quem disse que precisas de ver uma vela queimar, para continuar a acreditar?

E eu preciso de acreditar...