My Personal Vietnam..

Falta sempre meia hora para mais alguma coisa.
São sempre precisos dois para dançar o tango.
Não consigo estender mais longe os meus braços atrofiados e mutilados da guerra.
Desejava concretizar o que sonho, e deixar tatuado na terra a fogo aquilo que pretendo, para que tu leias e entendas que não sou só eu, mas o universo que conspira a seu tempo e ritmo.
Cospes como os governantes em cima da minha canção de liberdade, jocando do meu jeito campestre de falar do Sol, da Lua, da Terra e do Mar.
Ando coxeando desde que me rebentaste a perna e a mão direita com a tua mina anti pessoal de estilhaços de saliva. Já não via direito, agora nem caminho e muito menos escrevo.
E pedem-me para sorrir? Para ter amor à vida?
Só sei falar de amor de uma maneira, e essa pode ser traduzida em mil gestos diferentes. Mas pior que os teus estilhaços de saliva, é saber que nem uma chega para te ajudar a ler o fogo da terra.
E os meus fantasmas crescem noite após noite comigo, em sonhos, em insónias e ilusões.
O suor escorre me em bica e engasgo me com tudo aquilo que eu queria poder ser e dizer, mas não passam de imagens de guerra. De uma guerra sem sentido, sem razão.
Aquele inverno podia ser o outro lado do inferno.
Tu foste o meu Vietnam, tu és o meu Vietnam.
E por isso vou fechar me na cabana de bambu, despido, com nada senão água e uma manta, não para me aquecer, mas para me limpar o pranto e a saliva farta.
E vou dançar o tango, com o meu "personal vietnam", e por isso te vou enfrentar, apenas com o medo de não ter tentado, porque da morte, da morte? Morto já eu tou.

Bring me out from the dead.